EL JARDÍN DE CONCHA

         Hoy entré en tus paredes tapizadas de flor marchita; Mordí el polvo de los tiempos mientras desenterraba recortes de tu vida. El silencio hacía eco a mis pisadas para reinventar tu huella en plata sobre fondo gris.

         Me dije que escribir es vivir otras vidas y me convertí en rehén de tu memoria.
          Desempolvé el cofre de recuerdos sin mancillar, empaqueté tu vida y me la traje a la mía; hoy la contemplo en todo su esplendor.

         Eras distinta y lo sabías. Vital y soñadora. Tierna y mimada te  hicieron quien abasteció tus horas de enjambres y pistilos, de  dulces sueños escondidos en los recovecos de tu alma.

          Al llegar al otoño de tu camino, volviste los ojos al pasado pero,  no fue antes del invierno, cuando evocaste pasajes de un lejano ayer bañado de rosas y espinos. Allí te refugiaste, un rincón donde las hojas ocres bailaban un vals y tu cuerpo se vestía de seda violácea.
El suelo se cubría de un manto dorado y tus pies eran dos alas
volando por los recuerdos.
         Unos ojos, achinados por la luz, sonreían mientras el abanico de sus pestañas jugaba al despiste... Así eras tú en el papel sepia donde te contemplo.
         No eras la instantánea de una foto, tus vestigios te delataban así como la huella de tu ser que no será olvidada.

          Prendiste un jardín en tu solapa para ver de cerca lo hermoso y bello de tus recuerdos. A él llegaron los aromas de lavanda y jazmín y a su sombra esperaste tu hora magna.

          Ahora, relato sobre tus surcos, despejo telarañas, bruño el metal de tus enseres, el cristal opaco de un tiempo que retorna en toda su belleza...  Sigo el rastro del agua fresca que sustentó tu historia en ese lugar inédito para mí.

           En este amanecer bermellón me paseo por tu jardín, Concha, en busca de tu eco. Las palabras, a veces, despistan. Sin embargo, la memoria ayuda a recordar y sé que algo te debía...

Mª Ángeles Cantalapiedra